Le squelette de Pierre Poujade en frémit de rage : notre petit commerce a mal à l’âme ! Certes, quelques boutiques parisiennes viennent d’atteindre le panthéon de nos monuments historiques, telles l’enseigne de corsets « Claverie » (Xe) ou la confiserie « A la mère de famille » (IXe). Ce dont on se réjouira, à la seule réserve que ces consécrations immortalisent autant qu’elles encirent. Et puis n’est-ce pas ici l’arbre qui cache la forêt ? Cet été, les toiles de maîtres du "Bar romain" partaient aux enchères, à Deauville, dans une molle indifférence aoutienne. De même, on apprend que le mètre carré commercial au Champs Elysées occupe désormais la cinquième place mondiale (et la première en Europe), pour mieux dégouliner de junk-food amorphe et autre fripe anglomaniaque. Enfin, ruiné par de mauvaises affaires, le confiseur Alain Furet, artisan rue de Chabrol depuis un quart de siècle, invente une manière très sensuelle de clamer son absence de radis. Convoquant des journalistes, il a posé devant la vitrine fermée de son échoppe, debout dans une bassine de confiture et plus nu qu’un lombric. Du berlingot au nudisme il n’y a qu’un pas : pas de papier sur les bonbons...
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